ТИХОМИРОВА НИНА БОРИСОВНА
Родилась в 1945 году в г. Энгельсе Саратовской области. Детство прошло в г. Рассказово Тамбовской области. Училась в школе, закончила педучилище, затем Тамбовский педагогический институт. Стихи начала писать с 10-летнего возраста. Первое стихотворение называлось «Пионер».
В 1975 году судьба привела ее в г. Ветлугу. Семь лет работала в редакции местной газеты, где часто публиковались её рассказы, стихи, фельетоны. Затем более 20 лет работала учителем русского языка и литературы Ветлужской средней школы. Нина Борисовна – Почётный работник общего образования, ветеран труда. Живет в Ветлуге. Находится на пенсии, но продолжает вести активный образ жизни, радуя земляком своим поэтическим творчеством и выставками рукоделия.
Стихи Нины Борисовны печатаются в районной газете, вошли во все три выпуска альманаха "Живи, родник", а также в сборники стихов ветлужских поэтов "Энерия", "Радуга", "Глубинка", «…И хочется доброго слова», «Школьный звонок»,«Околица». Многие стихи положены на музыку. Она участница конкурса самодеятельных поэтов «Северная лира».
Выпущены пять самиздатовских авторских сборников: "Судьба", "Эта новая жизнь", «Другая женщина», «Букет сирени», «А в груди весна». В 2009 году в Нижнем Новгороде в издательстве «Агапе» вышел сборник лирики «Распахивая душу». Является членом литературного объединения «Энерия».
ПЕСНЯ О ВЕТЛУГЕ
Я люблю в Ветлугу возвращаться,
Наблюдая сосен хоровод,
На мосту широком задержаться,
Засмотревшись на величье вод,
Посмотрите, люди, над рекою
Запылал сияющий рассвет,
А вон там не Луга ль под ветлою?
И не вам ли это машет Вет?
Я люблю знакомые кварталы,
Кружевную святость старины
Колокольный звон среди хрустальной
В серебристой дымке тишины.
Над Ветлугой голубые дали,
Хмель лесов и пряный аромат.
Согласитесь, разве вы видали
Лучше, чем в краю у нас закат?
Я люблю, как распевают птицы,
Как нарядны в цветниках дворы,
И людей приветливые лица,
И весёлый гомон детворы.
Посмотрите, люди, над рекою
Запылал сияющий рассвет,
А вон там не Луга ль под ветлою?
И не вам ли это машет Вет?
Я люблю зелёные аллеи
Старых лип, акаций и берёз,
И сквозные улиц параллели
И заросший ивами откос.
За рекою голубые дали,
Хмель лесов и пряный аромат.
Согласитесь, разве вы видали
Лучше, чем в краю у нас закат?
ЭНЕРИЙЦАМ
Друзья мои! Мы об одном поём,
Мы об одном тревожимся и плачем,
О том, что жизнь – безбрежный водоём,
Где каждый ставит парус наудачу.
Друзья мои! Конечно, на мели
Спокойнее, надёжней, безопасней,
Но направляйте в глубину рули,
Пусть голос Музы никогда не гаснет.
И пусть ваш день кончается стихом,
Звучащим с новой, пафосною силой,
Где славите вы всё тот же водоём
С отеческим название РОССИЯ!
ПОВЕТЛУЖЬЕ
В бассейне Заволжья есть левый приток,
он Волге могучей доносит глоток
капризной волны то спокойной и кроткой,
то бойкой и буйной, бурлящей и вёрткой.
На свете так много прекраснейших мест,
но рыба в Ветлугу плывёт на нерест,
и тёмными точками вдоль всей реки
на утренней зорьке сидят рыбаки.
Красивы и Волга, и Дон, и Ока,
им не уступает Ветлуга-река,
а кто обживал эту землю векам,
по праву считают себя земляками.
Поветлужье, Поветлужье!
Мир, где сердце с песней дружит,
Где под солнечным рассветом
воскресают Луга с Ветом,
где река волну качает
и зовётся речкой чаек.
ГОРОД МОЙ
Край лесной, моя вторая родина,
ширь полей и золото лугов,
старый дом, колодец и смородина
аромат укропа и цветов –
это всё родное до слезиночки
на слегка заплаканном окне,
липы в ряд, дорожки и тропиночки,
как живые, радуются мне.
По широкой и песчаной улице
пробегусь, как в детстве, босиком.
Пусть глаза еще раз полюбуются
городом, в котором мы живём.
Не сразит своими небоскрёбами,
освещением не удивит,
но зато рекою и чащобами
очарует и обворожит.
Город мой, российская глубиночка,
реже слышит крики журавлей,
но не села ни одна пылиночка
на его влюблённых в жизнь людей.
На Руси есть города былинные,
в них чудес немало и красот,
но в моём, где даже сны старинные,
каждый ветлужанин - патриот.
Деревянный, в кружевных наличниках,
православный, гордый, трудовой,
двести лет он проходил в отличниках,
самый задушевный город мой.
На твоих травой поросших улицах
с прямоезжим трактом посреди
рыжей масти иностранки-курицы
деловито роются в пыли.
А туманной ранью или вечером
от реки, с моста, со всех сторон
просветлённый, мягкий и просвеченный
наплывает колокольный звон.
Может, этот зов, вернувший веру нам,
может, Бог, сказать я не берусь,
подсказал, что лишь любя и веруя
возродится к новой жизни Русь.
ГОРДАЯ РОССИЯ
Взмахни крылами, гордая Россия,
Стряхни с себя недружественный гнёт
И покажи всю мощь свою и силу
Страны, способной на могучий взлёт.
Сколько песен о России спето!
Сколько ей стихов посвящено!
До краёв в любовь страна одета,
И бурлит, как доброе вино!
Сыновья какие у России!
У России дочери - краса!
У моей России взгляд зелёно-синий,
Бирюзой лучатся небеса.
Велика ты, славою омыта,
Широка, надёжна и вольна,
Для друзей и космоса открыта
И достойных замыслов полна.
Над тобою ореол могучих
И великих праведных побед.
Ты разгонишь сумрачные тучи,
И прольёшь на мир тепло и свет.
Взмахни крылами, гордая Россия,
Стряхни с себя недружественный гнёт
И покажи всю мощь свою и силу
Страны, способной на могучий взлёт.
К ЮБИЛЕЮ ЭНЕРИИ
Вошло в историю, что двадцать лет назад
Возникла в городе престранная «империя»:
Был создан поэтический отряд
С названьем интригующим : «Энерия».
Всего лишь шесть непризнанных писак
Собрал под крылышко Владимир Большаков,
Поднял, попестовал и вывел на большак
Еще не оперившихся птенцов.
И то, что каждый прятал от других,
Записывая мысли на страницах,
Назвали громко и нарядно: «стих»
И «поэтессами», представьте, энерийцев.
И с той поры все множатся полки
Поэтов и количество их строчек.
И хоть пока их сборники легки,
Они строчат упорно, что есть мочи.
И дострочились, рифмами шурша,
Находками и лирикой богатые,
Они победы в конкурсах вершат,
А двое стали аж лауреатами.
Грядут вот-вот иные времена,
Придут на смену юные, не спорю я.
Но верю в то, что наши имена
Когда-нибудь, да впишутся в историю.
УШЕДШИМ ПОЭТАМ
Не знаю, как у вас, а у меня видения
рождаются ночами, когда пора уж спать.
Читают мне поэты свои стихотворения,
а я потом пытаюсь их рифмами играть.
Наслушаешься авторов и маешься сомнением,
своё ли заповедное пытаешься сказать?
И снова лезешь в сборники, читаешь сокровенное
и учишься, и мучишься, как мог он так писать?
Как преподнёс свой край родной Виссарион Пшеницын,
оставив землякам неугасимый свет,
свет духа захолустья, где спорят даже птицы,
где лес, река, дожди и снег – Руси достойной след.
Откроешь Князевой стихи - и попадаешь в сказку,
в мир таинства стежков из лоскутков судьбы,
любуешься её строкой с причудливой окраской,
нам возвращающей слова старинной ворожбы.
А что же Наталушко? Читаешь с упоением
распахнутой души пронзительную вязь.
Здесь ангелы-хранители учительского гения
скрепили на века божественную связь.
Ещё лежат передо мною «Солохины рассказы»,
и «Материны свечи» притягивают взор,
и «Дед Баранчик» сохранил судьбы живые фразы,
и о Костровой, поэтессе, помнят до сих пор.
А что же говорить о Викторе Смирнове,
где каждое словечко – слеза родной Руси ,
где деревенский дым с картошкою в основе
вдыхаешь полной грудью мальчишкою босым.
И может быть, случайно здесь кто-то не был назван,
но это ли обида, но это ли печаль.
Живут мои видения, мой посещают разум,
а значит, они живы, хоть их безмерно жаль.
